Человек снесёт всё, кроме яйца.
Читал дневник друга. Всё-таки хорошая это вещь – дневник. Хотя, все мы отлично понимаем, что мало кто напишет прямо всю правду, как говорится, матку, про себя любимого. Даже здесь за тенью маски, мы почти все боимся обнажаться.
Тонкие листья, гибкие стволы, белёсые корни. Только дыхни извне и…
Наткнулся на комент нашего общего…скажем так, друга.
Все знают, что есть такие личные, слишком личные фразы, тем не менее, повторяющиеся за твою жизнь тысячу раз. И ладно бы одному и тому же, нет. Вот ты слушаешь и каждый раз веришь. И сам говоришь кому–то: Как бы я хотел, чтобы у меня был(а) такой, как ты друг, брат(сестра) муж,(жена) любовник. И кажется, что это только тебе, или, что ты это только ему и больше никому. Так лично, прямо чуть ли не в вены со своим дыханием.
А потом натыкаешься на подобное и вдруг осознаешь, что это уже было. Он тебе уже говорил. ТЕБЕ! Как же он может это теперь и ему? А ты, скольким ты, вот так?...
Возможно, я не умею… прощать. Вот, кажется, простил. Всё, отпустил, иди с миром, пусть тебе будет счастье. И не вспоминал, и жил. А тут вдруг: бац! «Как бы я хотел бы иметь такого(кую)….как ты.» И внутри словно рыба шар, есть такая, или как там её. Ну, такая, с шипами. Она маленькая уже была, вобла почти, и вдруг, раз! До размера твоей вселенной. И иглами прямо в живое. Не простил… Скорее всего, не из-за того, что не хочу, а из-за того, что слишком сильно люблю…. видимо, себя.
Тонкие листья, гибкие стволы, белёсые корни. Только дыхни извне и…
Наткнулся на комент нашего общего…скажем так, друга.
Все знают, что есть такие личные, слишком личные фразы, тем не менее, повторяющиеся за твою жизнь тысячу раз. И ладно бы одному и тому же, нет. Вот ты слушаешь и каждый раз веришь. И сам говоришь кому–то: Как бы я хотел, чтобы у меня был(а) такой, как ты друг, брат(сестра) муж,(жена) любовник. И кажется, что это только тебе, или, что ты это только ему и больше никому. Так лично, прямо чуть ли не в вены со своим дыханием.
А потом натыкаешься на подобное и вдруг осознаешь, что это уже было. Он тебе уже говорил. ТЕБЕ! Как же он может это теперь и ему? А ты, скольким ты, вот так?...
Возможно, я не умею… прощать. Вот, кажется, простил. Всё, отпустил, иди с миром, пусть тебе будет счастье. И не вспоминал, и жил. А тут вдруг: бац! «Как бы я хотел бы иметь такого(кую)….как ты.» И внутри словно рыба шар, есть такая, или как там её. Ну, такая, с шипами. Она маленькая уже была, вобла почти, и вдруг, раз! До размера твоей вселенной. И иглами прямо в живое. Не простил… Скорее всего, не из-за того, что не хочу, а из-за того, что слишком сильно люблю…. видимо, себя.